Barcelone, quartier populaire de Poble Sec, sur le versant de Montjuic. Août. Chaleur.

– Touche pas à la lampe, gamin. Tu sais bien que je ne veux pas.

Le gamin garde le doigt sur l’épaisse mèche noire, un peu sous la flamme. La veille lui claque la tapette à mouches sur l’avant-bras.

– C’est toi qui vas l’éteindre, avec ton vent.

La vieille, enfoncée dans son poids :

– Dis pas ça gamin. Ça fait douze ans que je m’en occupe. T’étais pas né. Elle s’est jamais éteinte, pas une seconde.

– Je sais bien, Dumbre.

Le gamin retire son doigt. Il se frotte la dent.

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