Barbara ConstantineIl se plante devant la porte ouverte, jambes écartées, poing sur les hanches. Il hume l’air. La nuit s’annonce douce et tranquille. Mais d’un coup, ses sourcils se froncent, une ombre passe, et sans se retourner…
– Passe-moi le fusil, j’vais allumer le chat !
